LOS AMIGOS DE LA SABIDURÍA

Un profesor de filosofía muere frente a cámara. La escena glosa el absurdo. Suena un tema hermoso y feliz de Charly García y ese episodio ineludible interrumpe la canción. Corriendo, Eduardo Caselli se desploma. En segundos, su conciencia se apaga para siempre. Que una comedia filosófica comience con el acto de morir es lógico. Uno de los filósofos citados a lo largo de Puan es Martin Heidegger, estrella del concepto del siglo XX. La finitud fue su tema, aunque desde los tiempos de Platón se ha insistido en que filosofar es prepararse para la muerte. 

El misterio de Puan radica en su amabilidad. El tono amable de los vínculos que se entretejen, las reconocibles situaciones cotidianas, los escollos propios de un ámbito laboral zanjan cualquier distancia: los momentos en los que se citan filósofos son accesibles y están coherentemente entrelazados a otras acciones desligadas de la labor intelectual. Nadie puede espantarse ante una cita de Rousseau o Hobbes. Son orgánicas al relato y lo definen indirectamente. La tradición del profesor que interpreta magistralmente Marcelo Subiotto encastra su discurso en el temor; la del exitoso profesor que llega del extranjero a cargo de Leonardo Sbaraglia prefiere las pasiones alegres de Spinoza. Esa contienda define el temple de los antagonistas, quienes disputarán la dirección de la cátedra del filósofo que murió en menos de un segundo. Son dos filosofías políticas en pugna.

Pero el relato de Puan no se articula en debates intelectuales. En la superficie de las escenas, lo cómico define su desarrollo. Hay gags que nacen de pequeños accidentes, otros de instantes embarazosos y también de equívocos lingüísticos que provocan la risa. Las palabras que dicen los personajes han sido elegidas meticulosamente. Lo mismo sucede con el mobiliario, los atuendos, los peinados y la forma de filmar los pasillos y paredes de Puan, donde funciona la Facultad de Filosofía de la Universidad de Buenos Aires. 

El timing es decisivo en cualquier comedia, y la pareja Alché y Naishtat jamás descuidan el ritmo y los contrapuntos entre lo cómico y lo dramático. Es que, en verdad, Puan es también el invisible trabajo del duelo que empieza a vivir Marcelo Pena (Subiotto) tras la muerte de su maestro. La escena que transcurre en el escritorio de quien fue su guía filosófico revela el reverso de la comedia. A Pena le duele la ausencia. ¡Qué actor descomunal es Subiotto! Puede vestirse de griego para animar un cumpleaños de una de sus alumnas octogenarias, puede transmitir con todo su cuerpo la felicidad de dar clases sobre aquello a lo que le ha dedicado la vida. Es un buen amigo de la filosofía, es también un buen amigo a secas.

La delicadeza de Puan se puede detectar en las tres ocasiones fallidas en las que Pena está a punto de cantar el tango “Niebla del Riachuelo”. Primero en la despedida de Caselli, después en un acto escolar, por último, en la fiesta de cumpleaños ya aludida. Son avisos, la creación de una expectativa y una laboriosa construcción de una emoción por venir. Cuando eso sucede, Puan honra estéticamente el humanismo que sobrevuela cada escena. El cierre en iris después de que la canción acaba es la gloria de Puan.

Pero Puan es también profética. La calma y la circunspección de Pena es un eje del relato. El otro, inesperadamente, es el de una muerte anunciada (electoralmente), nacida del denuesto constante propinado contra la educación pública por un discurso político feral. En un pasaje, el Banco Central se vacía de dólares y las universidades públicas se quedan sin fondos, empezando por Puan. El sueño húmedo de algunos no es otra cosa que la pesadilla de muchos. En el corazón de la comedia irrumpe el presente con sus rasgos más venenosos. Comedias así son las mejores. 

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Puan, Argentina-Italia-Alemania-Francia-Brasil, 2023.

Escrita y dirigida por María Alché y Benjamín Naishtat.

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*Publicado por La Voz del Interior en el mes de octubre 2023.

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Roger Koza / Copyleft 2023