LA CUMBRE: EN EL CINE LUIS BERTI, BELGRANO 470

7 de julio, a las 20.30hs:

Párpados azules, de Ernesto Contreras, México, 2006

98’ / +13

Cortometraje: Charleston (22’), de Jean Renoir, Francia, 1927

El travelling inicial ya es un buen augurio, en esta ópera prima de Ernesto Contreras en donde el joven director mexicano se desmarca completamente de la típica comedia romántica latina y hace una apuesta riesgosa en materia formal para contar una historia de amor, o mejor dicho, para componer un retrato de la soledad metropolitana. Así, en Párpados azules, dos solitarios y asalariados se encuentran azarosamente a partir de un concurso en el que uno de ellos gana un viaje a un hotel en la playa con todo los gastos pagos, pero no tiene con quién viajar. El viaje es un pretexto de conocimiento y reconocimiento entre un hombre y una mujer que pueden haber compartido hace mucho tiempo la escuela secundaria, pero a los que hoy solamente une el desamparo y el (des)ánimo de amar. Contreras es un director delicado. Los movimientos de cámara son parsimoniosos, la música discreta, los diálogos mínimos pero precisos, la iluminación naturalista, las interpretaciones contenidas aunque esencialmente expresivas (véase la gestualidad casi bressoniana en la escena del baile o de sexo). En un pasaje secretamente glorioso los protagonistas van a una plaza. Ella tocará un mantel en el suelo mientras conversan, sin ninguna razón aparente. Es un gesto desprovisto de cualquier motivación narrativa. El sol, luego, se entromete en el encuadre mientras las hojas de un árbol titilan. En este tipo de secuencias se puede constatar la huella de un cineasta, alguien capaz de capturar algo del mundo que resulta esquivo a la mirada cotidiana y que excede el imperativo narrativo del cine, imperativo que no define su esencia. (Roger Koza)

VILLA GIARDINO: EN EL TEATRO ALEJANDRO GIARDINO

11 de julio, a las 20.00hs: Encuentro con el nuevo cine mexicano

Los bastardos, de Amat Escalante, México, 2008

90 minutos / +18

Cortometraje: Los tambores de antaño (9’), de Jean Rouch, Francia, 1971

Los bastardos no está muy lejos de ese universo sórdido y saturado de insatisfacción y resentimiento de clase característico del cine mexicano reciente (Batalla en el cielo, Parque Vía), pero elige situar el desencanto de los desposeídos en clave inmigratoria. Es el territorio de Babel, de algunos de sus segmentos más patéticos y más miserables: los que muestran la vida de los mexicanos en Estados Unidos. Pero Amat Escalante, cuya ópera prima Sangre (2005) anunciaba otro talento en ciernes, no comparte ni subscribe ese humanismo global que protege al film de Iñárritu. Los bastardos transcurre en California, y sigue la vida de dos inmigrantes ilegales que trabajan azarosamente en la construcción hasta que un día finalizan su jornada con una noche de catarsis. Escalante tiene buen ojo. El primer plano, de unos cinco minutos, indica que hay un director con una voluntad consciente de proponer una concepción formal específica. La presentación remite un poco a Liverpool, de Lisandro Alonso: todo se ve rojo, un fundido en blanco, otra vez rojo y se escuchan unas guitarras saturadas. Es el anuncio de dos tiros, ambos inesperados, que llevan la película a un espacio simbólico explorado recientemente en Flandres por Bruno Dumont (quien está, entre otros, en la lista de agradecimientos), aunque aquí el estado de guerra está circunscripto al fenómeno migratorio y su violencia concomitante. (RK)